Zbombardowany pociąg jadący na front. Tragedia na stacji Łyczkowo. Łychkowo matki dzieci z Leningradu

O autorze: John Dmitrievich Fedulov (ur. 1929) - od 1950 roku związał swoje życie z Instytutem Giprotranssignalsvyaz, gdzie przeszedł drogę od technika w dziale automatycznej blokady do kierownika działu planowania i ekonomii. Od 2005 r. – Przewodniczący Rady Weteranów Wojny i Pracy Instytutu. Zapytany, czym jest szczęście, odpowiada: „Kiedy zrobię dobry uczynek i pomogę przyjacielowi i zobaczę, że sprawia mu to radość, w tej chwili doświadczam szczęścia. Wierzę, że dobre uczynki przedłużają życie.”

W marcu 1941 roku skończyłem 12 lat i dobrze pamiętam zarówno życie w oblężonym Leningradzie, jak i pierwszą, przed blokadą, ewakuację, która doprowadziła do straszliwej tragedii, której symbolem było Łyczkowo na skraju ziemi nowogrodzkiej.

Urodziłem się 12 marca 1929 r. w słynnej wówczas „Śniegirewce”, która znajduje się na ulicy Majakowskiego, dawniej Nadieżdinskaja. Mój ojciec pracował w systemie Glavlenkhlopprom, moja matka pracowała w okręgowym komitecie wykonawczym obwodu dzierżyńskiego. Mieszkaliśmy w ładnym mieszkaniu przy Kovensky Lane 9, obok kościoła katolickiego.

W 1941 roku ukończyłem V klasę 32. szkoły Kolei Październikowej przy ulicy Wosstanija. A naprzeciw naszego domu, przy Kovensky Lane, była nowa na tamte czasy szkoła nr 180, której dyrektorką była koleżanka mojej mamy z zastępcy pracy w okręgu. Za szkołą, tak jak teraz, znajdował się duży dziedziniec, na którym gromadziły się miejscowe dzieci - moi rówieśnicy i starsi, grali tam lub w alejce w różne zabawy masowe - w tamtych latach było spokojnie, w mieście używano wtedy tylko koni, było niewiele samochodów, nie tak jak teraz.

Bawiliśmy się w laptę, czyli kozackich zbójców, ale częściej w chowanego i wojnę. Wielu z nas miało pistolety z kapiszonami, hełmy z masy papierowej, szable i granaty. W domu miałem mnóstwo cynowych żołnierzyków. Było coś w rodzaju edukacji wojskowej. Filmy były wyświetlane w kinie - „Jeśli jutro będzie wojna”, „Na granicy”, „Czołgorze”, „Dni Wołoczajewa”, „Suworow”, „Aleksander Newski”… Ogólnie rzecz biorąc, w tamtych latach każdy chłopiec marzył zostania pilotem, czołgistą, artylerzystą Marzyłem o zostaniu marynarzem, mój pseudonim brzmiał „Bosman”. Jest przedwojenna fotografia, na której stoimy ze starszym bratem ubrani w marynarskie kurtki.

Ale 22 czerwca 1941 roku, zaraz po wypowiedzeniu wojny, w naszym spokojnym życiu wszystko zmieniło się dramatycznie.

Była niedziela, pogoda w Leningradzie była chłodna, ale słoneczna, a oczy moich dzieci skierowane były w czyste niebo, skąd mogły wylecieć niemieckie samoloty, które tego dnia zbombardowały już Kijów, Mińsk…

W Leningradzie pierwsze bomby spadły dopiero na początku września. Od pierwszych dni wojny miasto przygotowywało się do ochrony przed najazdami wroga. Wyposażyli schrony przeciwlotnicze, uprzątnęli strychy ze śmieci, przywieźli wszystko, co nadawało się do zwalczania bomb zapalających, a szklane okna zakleili krzyżującymi się paskami papieru. Od wieczora do wieczora nad miastem wzbijało się wiele balonów. Ale najważniejsze, że rozpoczęła się ewakuacja, a przede wszystkim dzieci - przedszkolaków i uczniów. Rozpoczęła się mobilizacja do Armii Czerwonej i zaciąganie ochotników do milicji ludowej. Mój tata też się zapisał. Dostał mundur wojskowy - bawełniane bryczesy, tunikę, czapkę i buty na nogi, a nie buty i uzwojenia. Kiedy zobaczyłam ojca w tym mundurze, zrobiło mi się go żal aż do łez. Wszystko było na niego za małe, a zwłaszcza te kręgi na nogach.

Rankiem 5 lipca moja mama i ja odprowadziłyśmy ojca. Jego część znajdowała się w rejonie Krasnoje Sioło. Pod koniec września mama otrzyma zawiadomienie, że „13 września, kiedy nasz batalion wyjeżdżał na nową linię, Fiedułow D.T. nie wrócił do swojej jednostki”.

Tego samego dnia, 5 lipca, moja mama towarzyszyła mi w ewakuacji szkoły nr 180 pod okiem swojej przyjaciółki, dyrektor szkoły Zoi Fiodorowna. *

Ze stacji Witebsk wyjechaliśmy pociągiem osobowym. Zabrali nas, dzieci z Leningradu, na południe od miasta, w rejon Staraya Russa. Jak się później okazało – w stronę nacierających Niemców. Oczywiście wtedy ani my, ani dzieci, ani dorośli sobie tego nie wyobrażaliśmy... Pamiętam, że pociąg ruszył, moja mama, przyspieszając, przeszła obok wagonu, przykładając małą dłoń do szyby okna i mówiąc: coś. Ja też przyłożyłem rękę do szklanki i tak się pożegnaliśmy, nie wiedząc na jak długo. I tak nasza szczęśliwa rodzina się rozstała. Mama została sama w domu. Mój ojciec trafił na front, broniąc Leningradu, starszy brat uczęszczał do szkoły pod Rostowem (w 1939 r., po ukończeniu 10. klasy, wstąpił do wojskowej szkoły lotnictwa bombowego w Batajsku), a ja skończyłem do sierocińca szkoły nr 180 we wsi Mołwotice ówczesnego obwodu leningradzkiego, gdzie zostaliśmy przywiezieni i umieszczeni w budynku szkoły wiejskiej, przygotowanym do zamieszkania.

Pogoda na początku lipca dopisała, miejsce w którym leży wieś było przepiękne. Dorośli zajmowali się organizowaniem zakwaterowania i wyżywieniem dzieci.

Minęły niecałe dwa tygodnie naszego pobytu w Molvotitsach, kiedy rankiem 18 lipca przyjechało po nas kilka samochodów i starych autobusów. Szybko załadowaliśmy przygotowane już rzeczy, każdy z nas miał torby, które można było później wykorzystać na materace, wypełniając je sianem. Zabrali nas zakurzoną leśną drogą do stacji Łyczkowo. W naszą stronę zbliżały się samochody załadowane zielonymi skrzyniami z pociskami i bombami lotniczymi.

Najwyraźniej planowano pilne usunięcie wszystkich dzieci Leningradu z obszaru Stara Russa w głąb kraju. Kiedy doprowadzono nas na stację, na zewnętrznej ścieżce leżały duże stosy rzeczy dziecięcych z innych szkół i przedszkoli. Rozładowaliśmy nasz niedaleko stacji – mały niebieski drewniany budynek z białymi wykończeniami w oknach.

Od torów kolejowych do budynku stacji znajdował się drewniany peron z desek, a w poczekalni stała zielona beczka z wodą pitną i kubek na łańcuszku.

Na zewnątrz było bardzo gorąco, więc kilka razy pobiegłem napić się wody. Na stacji było mnóstwo dzieci w różnym wieku. Na drugim torze jechał ambulans, złożony z samochodów osobowych z czerwonymi krzyżami w białym kółku. Przez otwarte okna wagonów widać było zabandażowanych rannych. Wiele leżało na półkach, niektóre chodziły po samochodach i po stacji. Było popołudnie. Na pierwszą zewnętrzną ścieżkę przybył pociąg wagonów towarowych z sapiącą lokomotywą parową. I polecenie brzmiało: „Zacznij ładować rzeczy”. Otworzyli szerokie drzwi powozu i ja wraz z kilkoma innymi chłopcami weszliśmy do powozu, aby umieścić torby podróżne pod pryczami. Dolne łóżka przeznaczone są dla dziewcząt, górne dla chłopców. Zoya Fedorovna stanęła obok wagonu, powiedziała nam, gdzie wnieść następną torbę i pomogła dzieciom wnieść swoje rzeczy do wagonu. Kiedy podszedłem do drzwi po kolejną torbę, usłyszałem, jak ktoś krzyczy: „Samolot, bomby!” Patrząc w niebo. Dokładnie! Na bezchmurnym niebie, nieco na prawo od nas, wysoko leci samolot, a za nim oddzielają się czarne kropki. Bomby! Było ich już kilkanaście. Widziałem jak latają...

Zeskoczyłem z powozu i położyłem się gdzieś pomiędzy nim a stertą naszych rzeczy. Gwizd lecących bomb, eksplozji, coś uderzyło mnie w plecy, zostawiając trwale pożółkły siniak na prawej stronie pod łopatką, a potem, gdy eksplozje się skończyły, niesamowity krzyk z przeżytej grozy, płacz, bieganie dzieci i dorosłych gdzieś, ranni i coś w kablach, wyglądało, jakby to były kawałki ciał dzieci. Są płaszcze i buty, krew... Cała masa ludzi z krzykiem i płaczem pobiegła do najbliższego małego lasku.

Samolot zniżał się nisko i kilkakrotnie wchodząc na stację, strzelał z karabinów maszynowych do biegnących dzieci. Samolot był tak nisko, że wydawało mi się, że rozpoznam tego faszystę z widzenia.

Kiedy wszystko się uspokoiło, zaczęto nas, dzieci, gromadzić w jakimś dużym, opuszczonym domu. Było tam już mnóstwo ludzi. Ktoś leżał na żelaznym łóżku, ktoś siedział na oknie, na stole. Pamiętam, jak wczołgałem się do połowy pod łóżko. Było mi zimno. Ubrałam krótkie spodnie, sandały i T-shirt bez rękawów. O zmierzchu lipcowej nocy nas, uczniów, zabrano na stację wraz ze wszystkimi zgromadzonymi po bombardowaniu, szybko wsadzono do wagonów towarowych, gdzie udało się załadować część rzeczy i pociąg ruszył na wschód. Leżałam na górnej półce nad pryczami, tuż pod sufitem wagonu. Spanie było bardzo niewygodne, bo półka była wąska i pochylona, a ja ciągle toczyłam się w stronę ściany.

W ciągu dnia leżałem na brzuchu, lewą rękę opuszczałem w dół, gdzie na dolnych pryczach leżały dziewczyny, i patrzyłem przez otwarty arkad okna, jak pociąg wiózł nas coraz dalej od domu, w którym mieszkała moja mama i babcia. pozostał. I po co ta wojna, horror i śmierć.

Pamiętam, jak dorośli nauczyciele powiedzieli, że zginęło jedenaście osób z naszej szkoły, w tym dyrektor szkoły Zoya Fedorovna, która stała obok wagonu**. Więc śmierć nie była daleko ode mnie podczas bombardowania.

Bardzo chciałam wrócić do domu, do mamy. Jest tam ciepło i spokojnie, ale tutaj byłam sama w obcej szkole, nikt mnie nie znał, ani chłopaki, ani nauczyciele, a Zoya Fedorovna zniknęła, ja też nikogo nie znałam. Nie pamiętam, jak długo byliśmy w pociągu. Ale zawieźli nas na stację Słobodskoje w pobliżu miasta Kirów u podnóża Uralu. Nasza szkoła mieściła się w budynku szkolnym we wsi Prokopy***, który nie był przygotowany do zamieszkania.

Wiele dzieci, w tym ja, zostawiło swoje rzeczy w Łyczkowie. Podzielono nas na sale lekcyjne. Przynieśli siano i większość z nas spała pod ścianami, na podłodze w sianie. Niektórzy, których rzeczy dotarły, napełnili torby sianem i spali na ławkach oraz zsuniętych biurkach. Pamiętam, że chleb, którym nas karmiono, był trzymany pod kluczem w dużej szafce na artykuły biurowe.

Kilka dni po naszym przybyciu z Leningradu zaczęły napływać matki, które dowiedziały się o tragedii, zabrały dzieci i wróciły do domu, do Leningradu. I pewnego dnia czyjaś matka przyjechała odebrać syna, pojechali na stację, dogoniłem ich i poszedłem z nimi na stację. Przyjechał pociąg osobowy, jakoś wdrapałem się do wagonu i schowałem się na trzeciej półce za czyimiś rzeczami, bojąc się, że audytorzy mnie wyrzucą. Pociąg jechał długo, a kiedy zaczęli zbliżać się do Leningradu, wydawało mi się, że zaraz znów zbombardują. To było przerażające.

Nie wiem, jak inne dzieci, które wróciły do Leningradu, przeżyły pierwsze bombardowanie Leningradu we wrześniu i październiku, ale bardzo się bałam i poszłam spać w nocy do schronu pod naszym domem.

I tak 5 sierpnia 1941 roku, dokładnie miesiąc po opuszczeniu Leningradu, wróciłem do domu. Mama się mnie nie spodziewała, ale była bardzo szczęśliwa, że wróciłam żywa i teraz będziemy razem. Wtedy jeszcze nie wiedzieliśmy, że będziemy musieli wiele przejść: przed nami głód, ojciec zginie na froncie, w dom, w którym mieszkaliśmy, trafi pocisk, a mieszkanie doszczętnie spłonie. Tak i wiele więcej...

Po powrocie do domu mama zdecydowała, że teraz razem opuścimy Leningrad. Nasz wyjazd zaplanowano na 25 lub 26 sierpnia. Zabraliśmy już ze sobą niezbędne rzeczy i przygotowaliśmy jedzenie na wyjazd. Mama złożyła wniosek o zwolnienie z pracy. Ale nie było przeznaczone odejść. Pociągi, które odjechały 23-24 sierpnia, wróciły do Leningradu: Niemcy zablokowali drogę do MGU i Tichwina. Tak więc pozostaliśmy w domu i przetrwaliśmy najtrudniejsze dni i miesiące blokady. Zimno, głód, bombardowania, ostrzał.

Mama wróciła do pracy, ale już jako dyrektor łaźni na ulicy Czajkowskiego 3. W czasie blokady łaźnia działała i ogrzewana była nie węglem, a archiwami partyjnymi i literaturą polityczną.

Niektóre jasne momenty z życia zimą 1941-1942 na długo zapadły w pamięć. Często o nich myślisz, oglądając filmy o oblężeniu.

Mieszkaliśmy w piwnicy łaźni, a nasz pokój obsługiwał komora dezynfekcyjna, w której umieszczono dwa łóżka na kozłach na konstrukcji dużego wysuwanego wieszaka na ubrania i małego stolika pomiędzy nimi. Ale zawsze było tu ciepło i jasno. To w dużej mierze uratowało nas w najtrudniejszych miesiącach zimy 1941 roku.

Czasami wracaliśmy do domu, do Kovensky'ego. Ścieżka wydawała się nieskończenie długa i bardzo trudna, zwłaszcza w domu – schodami na czwarte piętro, w całkowitej ciemności, gdzie nie było okien ani oświetlenia. Zima była mroźna i śnieżna. Na naszej drodze, wzdłuż domów, utworzyła się zaspa śnieżna, do której mieszkańcy mieszkań wylewali wszystko, co wcześniej spłynęło do kanalizacji. Zima zabrała wszystko i zamroziła aż do wiosny.

W domu było też ciemno i zimno, okna były zasłonięte sklejką i zasłonięte zasłonami, ponieważ nie było szkła: wyleciały pod koniec stycznia z fali powietrznej podczas bombardowania, kiedy bomby spadły na róg Majakowskiego i Ulice Żukowskiego. Opalano je wędzarnią i ogrzewano dużym piecem. Spaliśmy bez rozbierania się, pod wszystkimi kocami.

Któregoś wieczoru przypomniałam sobie, że jeszcze przed wojną jedliśmy z całą rodziną obiad przy dużym stole w jadalni, a babcia bardzo dbała o mnie i brata, więc jedliśmy z chlebem. „Jeśli nie będziesz jadł chleba, panna młoda będzie ospowata” – powiedziała. Kiedy jednak nikt nie patrzył, jak jem, na wpół zjedzony kawałek chleba ukryłem w stole na półce, na której leżały deski rozkładanego stołu. Pamiętając o tym, wyskoczyłem z już ciepłego łóżka - i pod stołem! Cóż to była za radość - prawdziwe krakersy chlebowe i to też mnóstwo! Mama potem na długo dodała do swojej codziennej diety kawałek prawdziwego chleba...

Zima, zimno i głód. Straszny. Ale najgorsze było chodzenie z domu do łaźni, gdy po drodze widzisz bezbronnego człowieka leżącego lub siedzącego na śniegu i nie proszącego o pomoc, a jedynie jego oczy, jego cierpienie, a ty nie możesz mu pomóc, tam nie ma siły. Albo za chwilę nie wstaniesz o własnych siłach i nie będziesz już potrzebować pomocy. To poczucie winy, że nie pomogłeś komuś, jakoś zadomowiło się w Twojej duszy wtedy, w 1941 roku, i pozostało na zawsze…

Często przywożono żołnierzy w szyku, aby umyli się w łaźni na ulicy Czajkowskiego, gdzie mieszkaliśmy. Nie wiem skąd do nas przyjechali. Niektórzy dowódcy znali moją matkę i czasami mi w czymś pomagali, np. raz dali mi kawałek koniny (był owinięty w gazetę). Mama zrobiła zupę – mięsa było niewiele, większość stanowiły kości stawowe. Nie dało się tego wyrzucić. Gotowaliśmy to złącze do czasu, aż stało się możliwe zmielenie go w maszynce do mięsa...

Zimą, przed nadejściem nowego roku 1942, w sklepach, po dłuższej przerwie, na kartkach mięsnych zamiast mięsa wydano gotowaną galaretkę. Mama wracała do domu i w sklepie na rogu ulic Czajkowskiego i Gagarińskiej otrzymała kawałek galaretki za dziesięciodniowy kontyngent mięsa. Minęło wiele lat od tego szczęśliwego dnia, kiedy zjedliśmy tę galaretkę na obiad, ale doskonale pamiętam jej smak i to niezapomniane uczucie.

Jest to mętna, dość jasna galaretka, w której zamarzły pokrojone kawałki (o długości 2-2,5 cm). Były to prawdopodobnie cienkie karbowane jelita jakichś małych zwierząt – dobrze by było, gdyby były to jagnięcina lub wieprzowina. Przez wiele lat po wojnie, a nawet teraz, mimo całej mojej miłości do tego dania, nigdy nie jem galaretek kupionych w sklepie lub placówce gastronomicznej. Tylko domowej roboty!.. Zaczął się marzec 1942. Na zewnątrz jest burzowa pogoda. Jutro moja matka i ja musimy opuścić Leningrad i udać się do ewakuacji przez Jezioro Ładoga.

Poprzedniego wieczoru ledwo dotarliśmy z ulicy Czajkowskiego przez most Kirowski do Bolszoj Prospekt po stronie Piotrogrodu. Na ulicy Ordinarnej w domu 6 mieszkała moja babcia Olga Trofimovna Golitsina. Mieszkała w małym pokoju we wspólnym mieszkaniu. W pokoju było zimno i, jak wszędzie, ciemno. Paliła się tylko lampka pod ikoną w odległym rogu. Mama chciała, żeby babcia poszła z nami, ale babcia odmówiła. Była bardzo słaba. Szczupła, całkowicie szara i bardzo piękna dzięki swemu szlachetnemu wychowaniu.

Babcia pobłogosławiła nas na długą podróż, pocałowała w głowę i wyszliśmy. Do domu wróciliśmy z ciężkim poczuciem rozstania. Mama płakała. Zaginął nasz ojciec, dawno nie dostawaliśmy listów od brata, a teraz od babci. Więcej jej nie widzieliśmy. Gdzie ona jest?..

To niemal cud, że pozostałem przy życiu: trzykrotnie mój anioł stróż uratował mnie od śmierci. Pierwszy raz odbył się 18 lipca w Łyczkowie. Drugi raz miał miejsce podczas alarmu na ulicy Czajkowskiego, kiedy wraz z mamą ukryliśmy się przed odłamkami dział przeciwlotniczych pod łukiem pomiędzy komitetem wykonawczym a komitetem okręgowym obwodu dzierżyńskiego. Gdy tylko strzelanina trochę ucichła, szybko uciekliśmy spod łuku do komitetu wykonawczego. To około pięćdziesięciu do sześćdziesięciu metrów. Gdy tylko zamknęły się za nami drzwi, budynek się zatrząsł. Bomba oderwała się od narożnika budynku komitetu okręgowego i eksplodowała tuż pod łukiem. Wszyscy, którzy tam byli, zginęli.

I po raz trzeci uniknęliśmy śmierci we własnym domu przy Kovensky Lane. Zimą czasami nocowaliśmy w domu, ale tego dnia pod koniec lutego byliśmy w łaźni. Któregoś dnia podeszliśmy do naszego domu na Kovensky, a on się zawalił i palił. Podczas ostrzału trafił pocisk i wybuchł pożar. Trudno byłoby uciec...

Na początku marca 1942 roku nadszedł dzień naszej ewakuacji z Leningradu przez Jezioro Ładoga na tyły kraju. Po spakowaniu wszystkich rzeczy, które mieliśmy w łaźni, zaciągnięto nas na starych saniach do pociągu na stację Finlyandsky.

Wagony były wypełnione ludźmi słabymi z głodu i zimna. Znaleźliśmy miejsce w zimnej publicznej toalecie wagonu pasażerskiego. Tak dotarliśmy do Jeziora Ładoga. Wysiedliśmy z wagonu przed innymi i niemal natychmiast kierowca, któremu mama podała butelkę wody kolońskiej Red Moskwa, załadował nas na tył swojej półciężarówki. W samochodzie były inne osoby. Przykryli nas wszystkich plandeką i w środku zrobiło się ciemno, ale trochę cieplej. Nie wiem, jak długo jechaliśmy, prawdopodobnie długo. Kiedy dotarliśmy na drugą stronę jeziora, było już ciemno. Zawieźli nas na stację Zhikharevo. Przed wejściem do pociągu z wagonów towarowych wszyscy zostali poczęstowani pyszną tłustą kapuśniakiem i kotletami z ziemniakami. I to był problem dla wielu. Po głodzie taki posiłek spowodował ogromną chorobę - czerwonkę.

Moja matka i ja byliśmy wśród wielu wyładowanych na stacji Szeksna. Następnie załadowano ich na sanie i wywieziono konno do sąsiednich wsi, gdzie osadzono ich w różnych domach. Umieszczono nas w małym pomieszczeniu za rosyjskim piecem. W domu było ciepło i pachniało świeżo upieczonym chlebem. Mama była bardzo chora. Ja też leżałem w pobliżu. Pani domu często przychodziła do naszego pokoju, sprawdzała, biorąc w dłonie nogi mojej mamy, czy są ciepłe, i mówiła do kogoś w domu: „Ona żyje, ona żyje…”. moja mama zaczęła wracać do zdrowia. Poszedłem na spacer ulicą wzdłuż wsi. W niedzielny poranek w całej wsi unosił się zapach świeżo upieczonego chleba.

Na początku lata 1942 roku moja mama została zwerbowana do pracy w stalinowskich zakładach i przenieśliśmy się do miasta Mołotow (dawny i obecny Perm), a stamtąd późną jesienią przenieśliśmy się do starszego ojca siostra, która przed wojną przez piętnaście lat przebywała z rodziną na zesłaniu w obwodzie tomskim w tajdze.

W lipcu 1944 roku wraz z mamą wróciłyśmy do Leningradu. Nasz dom i mieszkanie przy Kovensky Lane 9 spłonęły doszczętnie, a tymczasowo chroniła nas siostrzenica naszego ojca, Natasza Fedulova. Mieszkała we wspólnym mieszkaniu przy Ligovsky Prospekt 65. Mieszkanie było duże i miało wiele pokoi. Mieszkało tam około dwudziestu osób.

Dobrze pamiętam, jak pomagałem mamie myć podłogi w przedpokoju i kuchni, a następnie polerowałem je mastyksem i pędzlem, aż nabrały połysku. Mama poszła do pracy w komitecie okręgowym i wydziale miejskim obwodu dzierżyńskiego jako kierownik wydziału sprzątania miasta. Dostaliśmy małe, osobne mieszkanie na ulicy Baskov Lane 6. Nie mieliśmy własnych rzeczy ani mebli. Pokój był wyposażony w biurko, stare żelazne łóżko i małą, starą, zniszczoną sofę. W kuchni był tylko stół kuchenny.

Jesienią 1944 roku poszłam do 7 klasy szkoły nr 200. Uczyłem się bardzo, bardzo słabo. W karcie sprawozdania za pierwszy kwartał prawie wszystkie oceny były na dwójkę. Bardzo rzadko chodziłam na zajęcia. Zamiast iść do szkoły, rano poszedłem na stację w Moskwie, aby spotkać się z pociągami i zaproponowałem, że jestem tragarzem, oferując przyniesienie rzeczy do domu. Zarabiałem więc od dwóch do pięciu rubli - kto by dał, ile. Pobiegłam do piekarni z nadzieją, że ktoś sprzeda miejską bułkę. Zjadłem i wróciłem na stację.

W szkole wyglądałem jak gopnik. Miałem połatane spodnie, koszulę zrobioną przez mamę z różnych staroci, na nogach kalosze, a zamiast skarpetek małe, niebieskie opaski na stopy. Zimą nosił ocieplaną kurtkę z czasów wojskowych. Stary, wyblakły, bez kołnierza. W klasie mnie tolerowali, bo byłem awanturniczym, silnym chłopcem i nikogo się nie bałem...

* Znacznie później, poprzez archiwum Wydziału Oświaty Publicznej, odnalazłem jej nazwisko – Reinfeld 3. F.

** Teraz, gdy dużo się mówi o Łyczkowie, niektóre publikacje wspominają, że 18 lipca w wyniku bombardowania zginęło około dwóch tysięcy dzieci. Pamiętając to, co widziałem i, co najważniejsze, ucieczkę masy dzieci do małego lasku, mogę powiedzieć, że wiele z nich przeżyło. Ponadto w pociągu składającym się z 12 wagonów, który został zbombardowany na stacji Łyczkowo, po prostu nie było zbyt wielu dzieci. Jeśli liczba dwóch tysięcy zmarłych byłaby prawidłowa, to jakiej wielkości powinien być masowy grób na małym wiejskim cmentarzu? Nie można zapomnieć tragicznej historii śmierci leningradzkich dzieci w Łyczkowie. Ale to musi być zgodne z prawdą.

*** W 2006 roku napisałem list do szefa administracji obwodu białołonickiego z pytaniem: czy ktoś pamięta o sierocińcu leningradzkim dla dzieci przywiezionych do ich obwodu pod koniec lipca 1941 roku z Łyczkowa. Niespodziewanie szybko otrzymałem odpowiedź od przewodniczącego Okręgowej Rady Weteranów, w której podano, że we wsi Prokopie do 1944 r. istniał sierociniec dla uczniów ze 180. szkoły w Leningradzie. Zachowały się spisy mieszkańców sierocińca, gdzie pod numerem 108 widnieje Jan Dmitriewicz Fedułow, urodzony w 1929 r. W sumie na liście znajduje się 147 osób. Na liście przy niektórych imionach dzieci znajduje się 6-7 adnotacji – „zostawione do Leningradu pod adresem…”. To te, które najwyraźniej zostały zabrane przez matki. Na moim nazwisku nie ma żadnego znaku. Wyszedłem sam, nikomu nie mówiąc.

Śmierć leningradzkich dzieci na stacji Łyczkowo to tragedia, która wydarzyła się 18 lipca 1941 r. na stacji kolejowej Łychkowo w obwodzie łyczkowskim (obecnie Demyansky) obwodu leningradzkiego (obecnie Nowogród).
Pierwsza fala ewakuacji mieszkańców Leningradu rozpoczęła się 29 czerwca 1941 r. kręgi kierownicze Związku Radzieckiego uważały, że Leningradowi grozi niebezpieczeństwo od strony Finlandii, z powodu czego, jak się później okazało, ludzi ewakuowano bezpośrednio na linię frontu.

Wieczorem 17 lipca 1941 r. na pierwszy tor stacji Łyczkowo wjechał jeden z pociągów ewakuacyjnych. W trakcie podróży pociągi z ewakuowanymi były uzupełniane coraz większą liczbą dzieci z osiedli położonych najbliżej drogi, dlatego też pociąg ten, zanim dotarł na jeden z poprzednich przystanków, stację Staraya Russa, składał się już z 12 ogrzewane samochody, w których znajdowało się około 2000 dzieci wraz z towarzyszącymi im nauczycielami i pracownikami medycznymi. Na stacji Łyczkowo pociąg oczekiwał na przyjazd kolejnej grupy dzieci z Demiańska, która przybyła 18 lipca po południu. Mniej więcej w tym samym czasie na drugi tor przyjechał pociąg medyczny, z którego zaczęli wysiadać lekko ranni żołnierze Armii Czerwonej i pielęgniarki, aby uzupełnić zapasy żywności na stacyjnym targu.

Chłopcy uspokoili się, gdy tylko zajęli miejsca przy stołach. I poszliśmy do naszego wagonu. Niektórzy wspięli się na prycze, żeby odpocząć, inni szperali w swoich rzeczach. My, osiem dziewcząt, stanęliśmy w drzwiach.
„Samolot leci”, powiedziała Anya, „nasz czy Niemców?”
- Powiecie też „niemiecki”... Dziś rano został zestrzelony.
„Prawdopodobnie nasz” – dodała Ania i nagle krzyknęła: „Och, spójrz, coś z niego się wylewa…”
Małe czarne ziarna oddzielają się od płaszczyzny i zsuwają się w ukośnym łańcuszku. A potem wszystko tonie w syku, ryku i dymie. Jesteśmy wyrzucani z drzwi na bele w stronę tylnej ściany wagonu. Sam wózek trzęsie się i kołysze. Ubrania, koce, torby... Z pryczy spadają ciała, a ze wszystkich stron z świstem coś przelatuje nad ich głowami i przebija ściany i podłogę. Śmierdzi spalenizną, jak mleko spalone na kuchence.

Jewgienija Frolowa
„Łyczkowo, 1941”
magazyn „Neva” 2007, nr 8
Z Certyfikatu ewakuacji dzieci Leningradu z południowo-wschodnich regionów regionu. Od 29.07.1941r

…

Na stacji Łyczkowo, w czasie przygotowywania i wsiadania dzieci do pociągu, miał miejsce nagły nalot (bez ostrzeżenia o nalocie). Jeden niemiecki bombowiec zrzucił aż 25 bomb, w wyniku czego zniszczone zostały 2 wagony i lokomotywa z pociągu dziecięcego, zerwana została łączność, zniszczone tory, zginęło 41 osób, w tym 28 dzieci z Leningradu, a 29 osób zostało rannych , w tym 18 dzieci. Po napadzie natychmiast podjęto działania, a dzieci ze wsi, liczące ponad 4000 osób, zostały rozproszone po lesie i krzakach. Godzinę po pierwszym bombardowaniu ogłoszono alarm przeciwlotniczy i pojawiły się 4 niemieckie bombowce, które po raz drugi poddały Lychkowo bombardowaniu i ostrzałowi z karabinu maszynowego. Dzięki podjętym środkom żadne z dzieci nie odniosło obrażeń podczas drugiego bombardowania...

Naoczny świadek tych wydarzeń, późniejszy słynny pisarz Walentin Dinaburgsky, tak opisuje skutki bombardowania:
„Fragmenty ciał dzieci wisiały na drutach telegraficznych, na gałęziach drzew, na krzakach. Stada wron, wyczuwając życie, krążyły z wrzaskiem nad miejscem tragedii. Żołnierze zebrali okaleczone ciała, które pod wpływem gorąca szybko zaczęły się rozkładać. Od tego smrodu zrobiło mi się niedobrze i zakręciło mi się w głowie.
Kilka dni później do Łyczkowa napłynęły matki nieszczęsnych ofiar. Z gołymi włosami, w rozczochraniu, biegali pomiędzy ścieżkami wyznaczonymi przez wybuchy bomb. Błąkali się na oślep po lesie, nie zwracając uwagi na pola minowe, i wysadzili się na nie... Nic dziwnego, że niektórzy postradali zmysły. Jedna kobieta z uśmiechem zapytała mnie: czy spotkałem jej Wowoczkę? Właśnie zabrała go do przedszkola i tu zostawiła... Straszny widok: histeria, krzyki, szalone oczy, zamieszanie, beznadzieja...
V. Dinaburgsky. Stokrotki na polach poczerniały... - Briańsk: Cyrylica, 2004.
»

Dzieci pochowano w masowym grobie we wsi Łyczkowo, w tym samym grobie pochowano także nauczycieli i pielęgniarki, które im towarzyszyły i zginęły w bombardowaniu.

Długo zapomniano o tragedii na stacji Łyczkowo. 9 maja 2002 r. W programie Channel One „Dzień dobry” wyemitowano historię trzech kobiet z Łyczkowa opiekujących się masowym grobem. Przeniesienie wywołało szerokie oburzenie społeczne i 9 maja 2003 r. w pobliżu masowego grobu wzniesiono pomnik autorstwa moskiewskiego rzeźbiarza, Artysty Ludowego Rosji A. N. Burganowa. Rzeźba składa się z kilku części. Na granitowej płycie znajduje się odlany z brązu płomień po eksplozji, która wyrzuciła dziecko w powietrze. U podnóża płyty znajdują się zabawki, które upuścił. Wysokość kompozycji rzeźbiarskiej wynosi około trzech metrów.

We wsi Łyczkowo znajduje się tylko jeden grób.
A obok niego siedzi kobieta.
Ocierając łzę, cicho z miłością
Mówi do kogoś:
„No cóż, witajcie moje drogie dzieci.
Przyszedłem dzisiaj znowu się z tobą spotkać.
Kwiaty, zabawki, znowu cukierki,
Krew, przyniosłem ją dla ciebie.

Nieznany autor

Dzięki inicjatywie działacza weteranów i mieszkańców wsi Łychkowo, wsparciu Okręgowej Rady Weteranów i władz lokalnych, a także reakcji wielu organizacji i osób, w dniu 4 maja 2005 r. rocznicy Wielkiego Zwycięstwa we wsi Łyczkowo odbyła się uroczystość otwarcia pomnika „Dzieci wojny” „ Kompleks pamiątkowy to blok czerwonego granitu o wadze 13 ton i wysokości 3,5 metra. Zawiera brązową figurę dziewczyny trzymającej serce lewą ręką. Dodatkowo na terenie kompleksu znajduje się kostka z czarnego granitu, na której wytłoczony jest napis „Dzieciom poległym w czasie Wielkiej Wojny Ojczyźnianej 1941-1945”. Podstawa pomnika wykonana jest z czarnego, polerowanego granitu, stopnie i platforma wokół niego są wyłożone marmurem. Prace nad pomnikiem wykonał rzeźbiarz z Wołgogradu, Artysta Ludowy Rosji, Bohater Pracy Socjalistycznej Wiktor Georgiewicz Fetisow.

4 maja 2009 roku na cmentarzu Łyczkowskim, nad masową mogiłą dzieci, odsłonięto nagrobek-pomnik „Pogrążona w żałobie Matka Leningradzka”, który powstał z inicjatywy uczniów z Młodzieżowej Organizacji Wychowawczej „Pamięć Serca” autorstwa petersburskiego rzeźbiarza W. Niłowa. Tego samego dnia na stacji kolejowej Kolei Oktyabrskiej odsłonięto tablicę pamiątkową.

W Łyczkowie znajduje się muzeum historii wojskowości, którego podstawą jest wystawa poświęcona powstaniu pomnika.

Pomnik dzieci leningradzkich na cmentarzu Łyczkowo autorstwa A. N. Burganowa

W małej wiosce Łyczkowo w obwodzie nowogrodzkim znajduje się nieoznakowany masowy grób z czasów Wielkiej Wojny Ojczyźnianej... Jeden z wielu w Rosji... Jeden z najsmutniejszych...

Łychkowo to nie tylko punkt na mapie Nowogrodu. Ta mała wioska jest wieczna
przeszło do historii jako smutne miejsce związane z tragedią leningradzkich dzieci.
Tragedia, która już dawno została wymazana z oficjalnej kroniki leningradzkiej armii
lata.

Pierwsza fala ewakuacji mieszkańców Leningradu rozpoczęła się 29 czerwca 1941 r. Produkowano go w obwodach Demyansky, Molvotitsky, Valdai i Łyczkowski, a następnie w obwodzie leningradzkim. Wielu rodziców pytało osoby towarzyszące pociągowi: „Ratujcie też moje dziecko!” i tak właśnie zabierali dzieci. Pociąg stopniowo się rozrastał i zanim dotarł na stację Staraya Russa, składał się już z 12 ogrzewanych wagonów, w których znajdowało się około 3000 dzieci wraz z towarzyszącymi im nauczycielami i pracownikami medycznymi. Wieczorem 17 lipca 1941 roku pociąg wjechał na pierwszy tor stacji Łyczkowo, oczekując na przyjazd kolejnej grupy dzieci z Demiańska. 18 lipca po południu zaczęto wsadzać do wagonów nowo przybyłe dzieci z Demiańska. Na drugi tor przyjechał pociąg medyczny, z którego zaczęli odjeżdżać lekko ranni żołnierze Armii Czerwonej i pielęgniarki, aby uzupełnić zapasy żywności na stacyjnym targu.

„Chłopcy uspokoili się, gdy tylko zajęli miejsca przy stołach. I poszliśmy do naszego wagonu. Niektórzy wspięli się na prycze, żeby odpocząć, inni szperali w swoich rzeczach. My, osiem dziewcząt, stanęliśmy w drzwiach.
„Samolot leci”, powiedziała Anya, „nasz czy Niemców?”
-Można też powiedzieć „niemiecki”... Dziś rano został zestrzelony.
„Prawdopodobnie nasz” – dodała Anya i nagle krzyknęła: „Och, spójrz, coś z niego się wylewa…
A potem wszystko tonie w syku, ryku i dymie. Jesteśmy wyrzucani z drzwi na bele w stronę tylnej ściany wagonu. Sam wózek trzęsie się i kołysze. Ubrania, koce, torby... Z pryczy spadają ciała, a ze wszystkich stron z świstem coś przelatuje nad ich głowami i przebija ściany i podłogę. Śmierdzi spalenizną, jak mleko spalone na kuchence. - Evgenia Frolov „Lychkovo, 1941”.

Niemiecki samolot zbombardował pociąg z małymi Leningraderami, piloci nie zwrócili uwagi na czerwone krzyże na dachach wagonów.
Kobiety z tej wsi ratowały ocalałych i chowały zmarłych. Dokładna liczba dzieci, które zginęły w tej tragedii, nie jest znana. Bardzo niewielu udało się uratować. Dzieci pochowano w masowym grobie we wsi Łyczkowo, w tym samym grobie pochowano także nauczycieli i pielęgniarki, które im towarzyszyły i zginęły w bombardowaniu.

Wspomnienia uczniów obwodu dzierżyńskiego:
6 lipca 1941 r. uczniowie szkół rejonu dzierżyńskiego miasta nad Newą oraz kilku nauczycieli pod przewodnictwem starszego nauczyciela botaniki szkoły nr 12 wyruszyli pociągiem osobowym ze stacji Witebsk do Starej Rusy. Leningradzkie dzieci miały zostać tymczasowo umieszczone we wsiach obwodu demyańskiego, z dala od zbliżającej się linii frontu. Podróżowała trójka naszej rodziny: ja (miałam wtedy 13 lat) i moje dwunastoletnie siostrzenice. Tamara i ośmioletnia Galia.
Ze stacji Stara Russa do wsi Mołwotyce dzieci miały być przewożone autobusem. Opcja ta została jednak zmieniona ze względu na niepokojącą sytuację (był to już trzeci tydzień wojny). Postanowiono zawieźć dzieci pociągiem na stację Łyczkowo, a stamtąd autobusem do Mołwotic. W Łyczkowie doszło do nieoczekiwanego opóźnienia. Na autobusy musieliśmy czekać siedem dni. Do Molvotits dotarliśmy wieczorem, przenocowaliśmy na obozie szkolnym, a rano dzieci miały zostać zabrane do wyznaczonych wiosek.

Zdjęcie z Commons.wikimedia.org

Na początku lipca dyrektorka szkoły nr 12 Zoja Fiodorowna przyjechała do męża, który dzień wcześniej został przeniesiony do Moskwy. Dowiedziawszy się z raportów Sowinformburo, że jeden z prawdopodobnych kierunków ataku wroga przebiega mniej więcej w miejscu, w którym umieszczono jej uczniów, porzuciła wszystko i przybyła do wsi Mołwotyce, aby ratować dzieci... Przybywając Molvotitsy, Zoya Fedorovna zauważyła zamieszanie w naszym obozie.
Po ocenie sytuacji przybyła do Mołwotów Zoja Fiodorowna nalegała, aby dzieci natychmiast wróciły na stację Łyczkowo. Wieczorem, niektórzy autobusem, inni przejeżdżającymi samochodami, dotarliśmy do Łyczkowa i rozłożyliśmy się z naszymi rzeczami w pobliżu przydzielonych nam wagonów towarowych. Obiad zjedliśmy już po raz kolejny z suchymi racjami żywnościowymi: kawałkiem chleba i dwoma cukierkami. Jakoś przenocowaliśmy. Wielu chłopców włóczyło się po stacji w poszukiwaniu jedzenia. Większość chłopaków wywieziono ze stacji na pole ziemniaków i w krzaki.
Stacja Łychkowo była całkowicie wypełniona pociągami z jakimiś czołgami, pojazdami i czołgami. W niektórych wagonach byli ranni. Ale było też puste miejsce.
Poranek dla chłopaków zaczął się od śniadania i załadunku rzeczy do samochodów. I w tym czasie faszystowskie sępy zaatakowały stację. Dwa samoloty wykonały trzy serie bombardowań, jednocześnie przeczesując stację ogniem z karabinów maszynowych. Samoloty wystartowały. Wagony i czołgi płonęły, trzaskały i unosiły się dławiący dym. Przestraszeni ludzie biegali między wagonami, dzieci krzyczały, ranni czołgali się, prosząc o pomoc. Na drutach telegraficznych wisiały strzępy ubrań. Kilku chłopaków zostało rannych w wyniku bomby, która eksplodowała w pobliżu naszych wagonów. Mojemu koledze z klasy, Zhenyi, oderwano nogę, Asyi uszkodzono szczękę, a Kolyi wybito oko. Dyrektor szkoły Zoya Fedorovna została zamordowana.
Dzieci pochowały ukochanego nauczyciela w kraterze po bombie. Jej dwa lakierowane buty, złożone przez chłopców na grobie, wyglądały gorzko i samotnie...

Stacja Łyczkowo. Pomnik zmarłych dzieci

Oficjalnie o tym strasznym zdarzeniu prawie nic nie mówiono. Gazety jedynie oszczędnie donosiły, że w Łyczkowie doszło do niespodziewanego nalotu na pociąg przewożący dzieci. Zniszczono 2 wagony, zginęło 41 osób, w tym 28 dzieci z Leningradu. Jednak liczni naoczni świadkowie, lokalni mieszkańcy i same dzieci na własne oczy widziały znacznie straszniejszy obraz. Według niektórych szacunków tego letniego dnia 18 lipca w wyniku faszystowskiego ostrzału zginęło ponad 2 tysiące dzieci.
W sumie w latach oblężenia z Leningradu ewakuowano prawie 1,5 miliona osób, w tym około 400 tysięcy dzieci.
Nielicznych, bardzo niewielu ocalałych – rannych i okaleczonych – udało się uratować miejscowej ludności. Resztę – szczątki niewinnych ofiar, rozszarpane pociskami, dzieci pochowano tu, na wiejskim cmentarzu, w zbiorowej mogile. Były to pierwsze masowe straty Leningradu, wokół którego 8 września 1941 roku zamknął się pierścień hitlerowskiej blokady lądowej i który bohatersko, odważnie musiał wytrzymać to prawie 900-dniowe oblężenie i porażkę, pokonać wroga w styczniu 1944 roku.
Pamięć o poległych w wojnie, która była odległa nowym pokoleniom, jest żywa do dziś. Wydawało się, że dzieci zabiera się jak najdalej od kłopotów zagrażających miastu – Leningradu. Jednak fatalne błędy doprowadziły do straszliwej tragedii. W pierwszych tygodniach wojny przywódcy byli przekonani, że Leningradowi grozi niebezpieczeństwo ze strony Finlandii, więc dzieci udały się do miejsc, które uważały za bezpieczne - do południowych regionów obwodu leningradzkiego. Jak się okazało, dzieci prowadzono prosto na wojnę. Ich przeznaczeniem było wpaść w bardzo ogniste piekło. Tragedia, która wydarzyła się na stacji Łyczkowo z winy krótkowzrocznych urzędników, powinna była po prostu zostać zapomniana, jakby się nie wydarzyła. I wydawało się, że o tym zapomnieli, nie wspominając o tym w żadnych oficjalnych dokumentach i publikacjach.
Zaraz po wojnie na grobie dzieci w Łyczkowie postawiono skromny obelisk z gwiazdką, po czym pojawiła się tablica z napisem „Dzieciom Leningradu”. I miejsce to stało się święte dla lokalnych mieszkańców. Ale skala tragedii w Leningradzie była trudna do zrozumienia - wielu z tych rodziców od dawna leżało na cmentarzu Piskarewskim lub zginęło na frontach.

W 2005 roku na cmentarzu na grobie dzieci Leningradu pojawił się pomnik.
Znajduje się na nim napis: „Dzieciom, które zginęły podczas Wielkiej Wojny Ojczyźnianej”.

Nie jest prawdą, że „Nikt nie jest zapomniany…”
Nie jest prawdą, że „Nic nie zostaje zapomniane…”
Nie byliśmy żołnierzami wojny
Ale nasze dzieciństwo zostało zabite podczas wojny...
Przynosisz mi kwiaty, ten zamordowany...
Dla mnie, żyjącego, ten kraj jest jak macocha...
W pamięci, ogłuszony oszustwem,
Nasze imiona już dawno zostały zapomniane...
Ludmiła Pozhedajewa

Kolej żelazna Sztuka. Łychkowo, obwód nowogrodzki. 18.07.1941...

Chłopcy uspokoili się, gdy tylko zajęli miejsca przy stołach. I poszliśmy do naszego wagonu. Niektórzy wspięli się na prycze, żeby odpocząć, inni szperali w swoich rzeczach. My, osiem dziewcząt, stanęliśmy w drzwiach.
„Samolot leci”, powiedziała Anya, „nasz czy Niemców?”
- Powiecie też „niemiecki”... Dziś rano został zestrzelony.
„Prawdopodobnie nasz” – dodała Ania i nagle krzyknęła: „Och, spójrz, coś z niego się wylewa…”
Małe czarne ziarna oddzielają się od płaszczyzny i zsuwają się w ukośnym łańcuszku. A potem wszystko tonie w syku, ryku i dymie. Jesteśmy wyrzucani z drzwi na bele w stronę tylnej ściany wagonu. Sam wózek trzęsie się i kołysze. Ubrania, koce, torby... Z pryczy spadają ciała, a ze wszystkich stron z świstem coś przelatuje nad ich głowami i przebija ściany i podłogę. Śmierdzi spalenizną, jak mleko spalone na kuchence.

Jewgienija Frolowa
„Łyczkowo, 1941”
magazyn „Neva” 2007, nr 8

Dokładna liczba zgonów tego dnia nie była znana. Nikt nawet nie wie, ilu ich było – szacuje się, że było to około 2000 dzieci w 12 wagonach. Po prostu nie można było tego uwzględnić, ponieważ dzieci wsadzano do pociągu zupełnie spontanicznie na przystankach pośrednich. Wśród dokumentów Centralna Administracja Państwowa w Petersburgu dysponuje raportem z 29 lipca, w którym podano informację o śmierci 28 dzieci. Jednak - najprawdopodobniej mówi tylko o tych, których ciała odnaleziono cały. Po prostu nie było czasu na identyfikację na podstawie fragmentów.

Pociąg może wygrać pojedynek z samolotem. Ale nie stojąc na stacji...
Do tragedii w Łyczkowie wystarczył jeden bombowiec. Swoją drogą pewnie dlatego w ogóle nie ogłoszono ostrzeżenia o nalocie, co umożliwiłoby chociaż szybkie wydostanie się kogoś z wagonów – po prostu nie zauważono ani jednego samolotu…

Tichwin. 14.10.1941...

Tego pamiętnego dnia na torach stały pociągi z paliwem i amunicją, pociągi z rannymi żołnierzami Armii Czerwonej oraz kobietami i dziećmi ewakuowanymi z oblężonego Leningradu. Bombardowanie trwało nieprzerwanie przez ponad 6 godzin, zamieniając stację kolejową w ogniste piekło. Strażacy i pracownicy kolei odważnie próbowali ratować mienie, rozprzęgając płonące pociągi i usuwając ludzi z płonących wagonów. Dokładna liczba mieszkańców Leningradu i Tichwina, żołnierzy, strażaków i pracowników kolei, którzy zginęli podczas tego nalotu, jest nadal nieznana.

„Dzieci były ciężko poparzone, czołgały się i kuśtykały, umierając z bólu, od stacji do miasta, a nie było wystarczającej liczby ludzi i wozów, aby im pomóc…”

Ale na Ładodze, w miejscach zniszczenia barek i statków, takich pomników nie ma. Tylko fale i wiatr...

„A chmury pędzą jak białe panamy…” (V. Egorov)

Postscriptum. Liberalny prezydent liberalnych Niemiec uważa, że to Rosja musi żałować za swoją przeszłość...

________________________________________ ___

6 lipca 1941 r. uczniowie szkół rejonu dzierżyńskiego miasta nad Newą oraz kilku nauczycieli pod przewodnictwem starszego nauczyciela botaniki szkoły nr 12 wyruszyli pociągiem osobowym ze stacji Witebsk do Starej Rusy. Dzieci z Leningradu miały zostać tymczasowo umieszczone we wsiach obwodu demyańskiego, z dala od zbliżającej się linii frontu.

Podróżowała trójka naszej rodziny: ja (miałem wtedy 13 lat) i moje siostrzenice, dwunastoletnia Tamara i ośmioletnia Galia.

Ze stacji Stara Russa do wsi Mołwotyce dzieci miały być przewożone autobusem. Opcja ta została jednak zmieniona ze względu na niepokojącą sytuację (był to już trzeci tydzień wojny). Postanowiono zawieźć dzieci pociągiem na stację Łyczkowo, a stamtąd autobusem do Mołwotic. W Łyczkowie doszło do nieoczekiwanego opóźnienia. Na autobusy musieliśmy czekać siedem dni. Do Molvotits dotarliśmy wieczorem, przenocowaliśmy na obozie szkolnym, a rano dzieci miały zostać zabrane do wyznaczonych wiosek.

Kilka słów o tych spadochroniarzach. Poprzedniego ranka Ta-mara i ja pobiegliśmy nad rzekę, żeby się umyć. Rzeka znajdowała się kilkadziesiąt metrów od szkoły. I nagle usłyszeliśmy niemiecką mowę. Ukryli się, zaczęli bliżej przyglądać się przeciwległemu brzegowi i zobaczyli dwóch nieznajomych zwijających spadochron. Rozmawiali po niemiecku. Pośpieszyliśmy do szkoły. Opowiedzieli starszemu o tym, co widzieli. Zakazał kąpieli w rzece i skontaktował się z władzami wsi. Utworzono drużynę, spadochroniarzy ujęto i zamknięto. Przesłano meldunek komendantowi wojskowemu stacji Łyczkowo.

Po ocenie sytuacji przybyła do Molvotitsy Zoya Fedorovna nalegała, aby dzieci natychmiast wróciły na stację Łyczkowo. Wieczorem, niektórzy autobusem, inni przejeżdżającymi samochodami, dotarliśmy do Łyczkowa i rozłożyliśmy się z naszymi rzeczami w pobliżu przydzielonych nam wagonów towarowych. Obiad zjedliśmy już po raz kolejny z suchymi racjami żywnościowymi: kawałkiem chleba i dwoma cukierkami. Jakoś przenocowaliśmy. Wielu chłopców włóczyło się po stacji w poszukiwaniu jedzenia. Większość chłopaków wywieziono ze stacji na pole ziemniaków i w krzaki.

Stacja Łychkowo była całkowicie wypełniona pociągami z jakimiś czołgami, pojazdami i czołgami. W niektórych wagonach byli ranni. Ale było też puste miejsce.

Poranek dla chłopaków zaczął się od śniadania i załadunku rzeczy do samochodów. I w tym czasie faszystowskie sępy zaatakowały stację. Dwa samoloty wykonały trzy serie bombardowań, jednocześnie przeczesując stację ogniem z karabinu maszynowego. Samoloty wystartowały. Wagony i czołgi płonęły, trzaskały i unosiły się dławiący dym. Przestraszeni ludzie biegali między wagonami, dzieci krzyczały, ranni czołgali się, prosząc o pomoc. Na drutach telegraficznych wisiały strzępy ubrań. Kilku chłopaków zostało rannych w wyniku bomby, która eksplodowała w pobliżu naszych wagonów. Mojemu koledze z klasy, Żenii, oderwano nogę, Asi uszkodzono szczękę, Kolyi wybito oko. Dyrektor szkoły Zoya Fedorovna została zamordowana.

Dzieci pochowały ukochanego nauczyciela w kraterze po bombie. Jej lakierowane buty, postawione przez chłopaków na grobie, wyglądały gorzko i samotnie...

Dzieci całymi dniami przesiadywały na grządce ziemniaków i w krzakach pół kilometra od stacji. Wrogie samoloty przelatywały nad Łyczkowem nie raz. Wojsko otworzyło do nich ogień z dział przeciwlotniczych i karabinów maszynowych. Kiedy zrobiło się ciemno, nauczyciel botaniki poszedł sprawdzić sytuację i po powrocie powiedział: „Po cichu zbliżamy się do trzech wagonów z cielętami; kolejarze będą próbowali nas przewieźć z Łyczkowa do Bołogoja”. Wagony były bardzo brudne, ale nam to nie przeszkadzało. Pociąg szybko nabrał prędkości i o świcie zawiózł nas do Bołogoje. Rozmawiali z nami wokół brudnego wagonu!

W Łyczkowie pozostał nauczyciel botaniki z kilkoma chłopcami, którzy zobowiązali się dostarczyć pozostałe na stacji rzeczy do miejsca przeznaczenia, do miasta Kirowa.

Na stacji Bołogoje było wielu rodziców, którzy w jakiś sposób zostali tam wezwani przez swoje dzieci. Rodzice zaczęli odbierać i zabierać swoje dzieci. Starsze i bardziej zdeterminowane dzieciaki również wróciły do domu. Przez małą Galię my, dziewczyny, zostaliśmy pozbawieni takiej możliwości. W odosobnieniu przy kranie zmywaliśmy z ubrań brud powozu.
Wreszcie nasza znacznie przerzedzona załoga wsiadła do czystych wagonów towarowych pociągu jadącego do miasta Kirow. Na drogę dostaliśmy duży kawałek chleba z serem. Cieszyliśmy się, że odeszliśmy od wojny.

Kilka dni później dotarliśmy do Kirowa. Zatrzymaliśmy się na noc. Rano zabrano nas, piętnastu uczniów i dwóch nauczycieli, konno do wsi Słobodskoje, czterdzieści kilometrów od Kirowa. Natychmiast napisaliśmy list do domu. Umieszczono nas w szkole. Jedzenie było przyzwoite, zbieraliśmy też jagody. Wzdłuż stroju wykonano na drutach miotły. Wilki i niedźwiedzie widywano w lesie wielokrotnie.

Podczas naszego pobytu w drodze staliśmy się dość kiepskimi, nasze ubrania były zniszczone. Miejscowi zorganizowali dla nas łaźnię.

Po pewnym czasie do Słobodskoje przybyli rodzice jednego chorego chłopca i zabrali go do domu. I wkrótce przyszedł po nas mój ojciec Iwan Kalinowicz. Nauczyciel botaniki był przeciwny naszemu wyjazdowi. „Ze wszystkiego wynika” – powiedział – „że wróg zbliża się do miasta. Więc narażasz się na niebezpieczeństwo.” Ale mój ojciec i tak nas zabrał. W nocy ze wsi wyjechały dwa wozy z sianem do miasta Kirów, a woźnicy zabrali nas ze sobą. Wsadzili Galię na wózek i poszliśmy obok. Dopiero gdy podążające za nami wilki zaczęły nam grozić, wszyscy wdrapaliśmy się na wozy.

W Kirowie mój ojciec kupił bilety do Leningradu i przekazał telegram swoim bliskim. Ale musieliśmy podróżować pociągami wojskowymi z dwoma przesiadkami. Żołnierze Armii Czerwonej współczuli ojcu, który jechał do miasta z trzema dziewczynkami. Częstował wojsko papierosami Red Star, w które zaopatrzył się wcześniej.

Wylądowaliśmy w Wołchowstroju, kupiliśmy bilety na lokalny pociąg i wieczorem wyjechaliśmy do Leningradu. W nocy pociąg znalazł się pod ostrzałem, a w wagonach było wiele dziur. 18 sierpnia dotarliśmy na stację w Moskwie, ale nikt nas nie spotkał. Dzień wcześniej w radiu ogłoszono, że pociągów nie będzie już więcej. Krążyły pogłoski, że miasto zostało otoczone.

Szybko pobiegliśmy ze stacji Moskovsky do domu na Kovensky Lane. Drzwi otworzyła moja matka, Praskovya Gavrilovna. Na nasz widok odrętwiała i długo nie mogła powiedzieć słowa. To nie żart – przez półtora miesiąca czasu wojny ona i jej trzy najstarsze córki nie wiedziały nic o naszym losie. A potem krążą plotki o okolicy. Ale w końcu radość zwyciężyła nad smutkiem. Z okazji naszego powrotu zastawiono już prawie ostatni bogaty stół. Trzy tygodnie później rozpoczęła się blokada miasta.
Jego podejście było odczuwalne na wiele sposobów. Miasto najeżyło się balonami zaporowymi. Ulicami maszerowały zespoły wojskowe i paramilitarne. Dokonano wstąpienia do milicji ludowej. Szkoły zamieniono na szpitale. Leningrad stawał się coraz bardziej na linii frontu.

Pierwszego dnia oblężenia, 8 września 1941 r., wróg wściekle zbombardował miasto i otworzył ogień z armat. Pożary wywołały bomby zapalające. Ludzie byli zaskoczeni, ale szybko się do tego przyzwyczaili, a życie pod oblężeniem, które miało trwać 900 dni, toczyło się normalnie. Pojawiły się sygnały ostrzegawcze o nalotach i ostrzałach. Do walki z „zapalniczkami” przystąpili wartownicy pełniący służbę na dachach domów. Tamara i ja pełniliśmy służbę na dachu.

Każdy dzień w naszej dużej rodzinie (babcia, mama, ojciec, cztery córki, dwie wnuczki i dwie małe wnuczki) zaczynał się od dyżuru w kolejce po chleb i od zaopatrzenia w kartki na zboża. Chleb przyjmowano w piwnicy domu, a karty trzeba było kupować tam, gdzie było to konieczne. Poszliśmy za Newę do zakładów Arsenał na zupę. Wodę prowadzono z Newy. Drewno opałowe przechowywane w stodole przed wojną wystarczyło nam na cały pobyt w oblężonym mieście. W mieszkaniu zawsze było ciepło.

Siostry i ojciec pracowali, gdzie tylko mogli. Pewnego razu Tamara i ja dostaliśmy pracę jako pracownicy działu gastronomii zakładu Elektrosila (czyszczenie kotłów, rąbanie drewna). Z domu do pracy było 10 km. Kucharzem w cateringu był młody chłopak. Litując się nad nami, czasami nalewał nam chochelkę zupy. Kiedy menadżer przyłapał nas na tym, chowaliśmy zupy pod stołem. Po jej wyjściu nie zostało już nic do jedzenia. Wszystko zostało zjedzone przez szczury.

Moja mama zajmowała się wszystkimi pracami domowymi. Dodatkowo jako gospodyni domowa szyła rękawiczki dla żołnierzy frontowych. Mama umiejętnie rozdawała żywność, biorąc pod uwagę wszystkie cechy zjadaczy i jestem pewien, że gdyby nie jej talent i hart ducha, wielu z naszej licznej rodziny nie przeżyłoby blokady.

Pod koniec 1941 roku, w stu drugim roku życia, zmarła babcia Sonia. Wydali dużo pieniędzy na jej pogrzeb na cmentarzu Ochtinskoje i zjedli wszystko z kilkudniowym wyprzedzeniem. I był taki moment, że mama powiedziała: „No cóż, dzieci, wszystko zostało zjedzone: racje żywnościowe i pasy. Jedyne, co pozostaje, to umrzeć”. Najtrudniejszy dla ocalałych z blokady okazał się koniec 1941 roku. Rację chleba zmniejszono do 125 gramów. Było zimno, ludzie palili meble. Wielu zginęło.Nieodebrane zwłoki leżały na ulicach. Stada szczurów przechadzały się obok nich i za ledwo poruszającymi się mieszkańcami miasta.

To właśnie w tak beznadziejnym, krytycznym momencie do naszej rodziny przyszło zbawienie. Do drzwi zapukał wojskowy i upewniwszy się, że nasza matka, Praskovya Gavrilovna, jest ciotką Ignacego Andriejewicza Karasiewa, wręczył jej dużą torbę jedzenia dostarczoną „Drogą Życia”. Wielu Leningradczyków otrzymało wówczas takie torby. W torbie znajdowały się płatki zbożowe, krakersy, ser i kiełbasa. To wszystko wystarczyło nam na dwa miesiące.

Jeszcze w młodym wieku zmarła siostra mojej mamy, pozostawiając dwóch synów, Ignata i Antona. Mama zabrała ich ze wsi i uważała za swoich synów. Pomagała im znaleźć pracę i ukończyć studia. Następnie Ignat ukończył Instytut Górnictwa i został głównym specjalistą. Anton został pilotem. Siostrzeńcy nie zapomnieli o ciotce w trudnych chwilach. I tak Ignat wysłał paczkę zbawienną.
Anton już w pierwszych miesiącach blokady został Bohaterem Związku Radzieckiego. Na terenie Politechniki znajdowało się wówczas lotnisko jego pułku samolotów szturmowych Ił-2. Anton Andreevich Karasev, choć rzadko, odwiedzał swoją ciotkę. Poza tym zatrudnił mojego tatę do pracy w kuchni na lotnisku i pracował sumiennie do 60. roku życia. Zatem dobro wraca jako dobro.

Wiosną 1942 roku moja mama pojechała ze mną i swoimi wnukami na prawy brzeg Newy, do Weselycha! wsi, do mojej szwagierki. Tam Tamara i ja zbieraliśmy mlecze i kłoski zbóż na wyznaczonym obszarze, skąd wygnało nas wojsko. Kilka razy wzywano mamę, Tamarę i mnie do pochowania zmarłych, których przywożono samochodem. Cały dzień spędziliśmy na kopaniu rowów, w których dorośli chowali w nocy swoich zmarłych w zamian za racje chleba.

Wiosną życie stało się łatwiejsze. Nasz pobyt w oblężonym mieście dobiegał końca. W lipcu 1942 roku, po jedenastu miesiącach blokady, całą naszą liczną rodzinę, z wyjątkiem mojego ojca, który pozostał na lotnisku, załadowano na barkę i pomyślnie (nie było bombardowań ani ostrzału) przewieziono do Kobony. Stamtąd wraz z dobytkiem pojechaliśmy kolejką wąskotorową do stacji kolejowej Voybokalo i po kilku tygodniach dotarliśmy do miasta Omsk. Ojciec odnalazł nas późną jesienią 1942 roku. Podczas bombardowania w Koboniu został ranny w rękę.

Ewakuowaliśmy się przez cztery lata. Pod koniec 1942 r. mieszkali w Sławiansku, a prawie cały 1943 r. w Nowouralsku w państwowych gospodarstwach zbożowych obwodu omskiego. Od października 1943 r. do wyjazdu do Leningradu latem 1946 r. mieszkaliśmy w państwowym gospodarstwie zbożowym w Pawłowsku na terytorium Ałtaju. Ojciec i starsze siostry Katia, Ola, Vera pracowali w PGR-ach na różnych stanowiskach, przygotowując chleb na front. Tamara, Galya i ja studiowaliśmy i pracowaliśmy. Zimą byłem grzejnikiem, a latem pomagałem agronomowi. Często dyrektor PGR wysyłał mnie i Tamarę jako eskortę samochodami ze zbożem. Egzaminy klasy szóstej zdaliśmy jako eksterniści. Mama jak zawsze zajmowała się domem. Szydełkowała, tkała na krośnie i szyła. Moja mama była osobą niepohamowaną, kochającą życie, która wiedziała, jak przystosować się do życia w każdych warunkach i traktowała ludzi z szacunkiem. Dożyła 85 lat.
Wieczna pamięć dla niej!

Tamara Pawłowna Pimenko miała wtedy 10 lat, przed wybuchem wojny ukończyła trzy klasy. Tego dnia on i jego babcia przyszli na kolej, aby odwiedzić matkę, pracownicę stacji. Pamięta, jak ogłoszono alarm przeciwlotniczy i niemal jednocześnie z syreną wybuchły bomby. Samoloty leciały bardzo nisko, dotykając przewodów elektrycznych. Babcia wpadła do jakiejś dziury, a policjant chwycił jej wnuczkę w ramiona. Kiedy straszliwy ryk ustał, ocaleni zobaczyli krwawy bałagan na platformie.

„Nigdy nie zapomnę tego zdjęcia” – wspomina Tamara Pawłowna. - Na drutach i drzewach wisiały dziecięce sukienki i poszczególne części ciała. A na ziemi leżały zakrwawione dzieci: niektóre bez głów, inne bez nóg i rąk... To było straszne, krzyki, jęki. W jednym z programów telewizyjnych pokazali mi psa futrzanego, którego trzymał ocalały chłopiec z Leningradu. Prezenter zapytał mnie, czy rozpoznaję zabawkę. Płakałam, bo w mojej pamięci pozostały nie konkretne zabawki, ale martwe i umierające dzieci. Wszystko to mam przed oczami, tak jak jest teraz.

Tamara Pawłowna, czyli babcia Tamara, jak ją nazywają współmieszkańcy, pamięta, jak podjechali samochodem na stację i zaczęli ładować do niego ciała martwych dzieci. I tego samego dnia na miejscowym cmentarzu, tuż przy wjeździe, wykopano ogromny dół, w którym wszystkich pochowano tak, bez trumien, zrzucając szczątki bezpośrednio z tyłu ciężarówki. Nie było czasu na rytuały, próbowano ratować żywych. Rannych przewieziono do ośrodka obwodowego w Demyańsku, ocalałych udano się drogą ewakuacyjną do obwodu kirowskiego.

Tamara dorosła, wyszła za mąż i urodziła własne dzieci. Ale ani na jeden dzień nie zapomniała o nieszczęsnych dziewczętach i chłopcach z Leningradu, których grobów ich ojcowie i matki nigdy nie odwiedzili, ku jej pamięci. Stali się więc prawie jak jej własne dzieci. Niestrudzenie rok po roku przychodzi na cmentarz, porządkuje, sprząta, zamiata, dekoruje grób kwiatami, a potem siada na kamiennym brzegu i mówi:

Moje dzieci, moje maleństwa, wasza matka przyszła, nie bójcie się, ona o was nie zapomniała. Jak wytrzymałeś tu beze mnie przez kilka dni? I wyjechałem do Moskwy. Czy jesteś znudzony? Czy ktoś Cię obraził? Przyniosłem ci świeże kwiaty.

Gdziekolwiek pójdzie, po powrocie natychmiast tu przybiegnie. „Dlaczego nie przyjdę? Czekają na mnie – przyznaje. I kiedyś opowiedziałem taki przypadek nowogrodzkiemu dziennikarzowi.

Pewnej jesieni poważnie zachorowałem. Kilka razy próbowałam wstać z łóżka, ale nie miałam siły. Ciągle się martwiłam, że grób jest całkowicie pokryty liśćmi. I temperatura też wzrosła. A potem w nocy słyszę na ulicy cienki, dziecinny głos, pod moim oknem śmieje się i bawi mały chłopiec. A potem jeszcze kilka głosów, już starszych – przyszły moje dziewczyny, moje dzieci, zrozumiałem od razu. Otworzyłam okno i zapytałam: jak mogliście, moi drodzy, odnaleźć swoją mamę? Jak więc mogę je po tym zostawić? W ten sposób starsza Tamara Pawłowna codziennie udaje się do „grobu leningradzkiego”. Nosi w torbie żółty piasek i zabawki dla swoich dzieci.

Timukhina Praskovya Nikolaevna, pracownica sanitarna, która uratowała i pochowała małych Leningradczyków w swojej rodzinnej wiosce. W tym roku skończyła 86 lat. To nie pierwszy raz, kiedy opowiada tę straszną historię. Ale za każdym razem, gdy się martwi, jakby przeżywała to wszystko od nowa…

Stacja Łychkowskiego była okropna. Zepsuty pociąg. Ziemia jest przesiąknięta krwią. Na drzewach i przewodach elektrycznych walają się szczątki ciał dzieci. Ludzie o kamiennych twarzach ładowali zmarłych na wozy i wywozili ich na cmentarz. W poszukiwaniu żywych instruktor medyczny Panya (Praskovya) biegał po stacji. Jeszcze wczoraj ich dom był pełen dzieci, które ucierpiały w drodze i spały obok siebie. W jednym wagonie zobaczyłam na półce paczkę. Przycisnęłam go blisko, a on pisnął!

Waria, Waria, znalazłem!

Varya rozpakowała paczkę. Była tam duża gumowa lalka...

Po tym bombardowaniu ewakuowano całą wieś - toczyły się tam walki, stacja kilkakrotnie przechodziła z rąk do rąk. Jednak zgodnie z oczekiwaniami małe dzieci pochowano na miejscowym cmentarzu.

Od wielu lat te straszne wydarzenia 1941 roku nie zostały wymazane z pamięci 20-letniego wówczas sierżanta sztabowego Panyi. Do dziś starannie przechowuje fotografie z tych odległych lat. Za udział w wydarzeniu „Dzieci Leningradu” Praskowia Nikołajewna otrzymała dyplom Rady Federacji za wielki wkład w utrwalanie pamięci o dzieciach z Leningradu i za wykazanie się wysokimi walorami moralnymi. Praskovya Nikolaevna wychowała dwójkę dzieci, ale przez te wszystkie lata nie zapomniała o dzieciach z Leningradu. Ich grób na cmentarzu Łyczkowskim stał się dla niej miejscem świętym. Rok po roku przychodzi na grób, przynosi kwiaty i po prostu płacze nad zmarłymi dziećmi.

Na stacji Łyczkowo mieszkała Lidia Filippovna Zhegurova, stała przewodnicząca wiejskiej Rady Weteranów Wojennych. I żyły dwie babcie, Praskowia Nikołajewna i Tamara Pawłowna, które własnymi rękami pochowały dzieci z martwego pociągu, a potem opiekowały się tym grobem, nie pozwalając nikomu zapomnieć o wieloletniej tragedii.
To Lidia Filippovna sprawiła, że w Łyczkowie wzniesiono obecnie dwa pomniki dzieci i dwie stele.

Ona się uśmiecha:
- Zdecydowaliśmy, że akcja poświęcona dzieciom z Leningradu będzie kontynuowana przez dziesięć lat. Wszystkie te pomniki pojawiały się jeden po drugim, ale nie sądzę, że sprawa jest zakończona. Nie wyłożyliśmy jeszcze terenu cmentarza i drogi do niego, a grób jednej z babć, strażniczek pamięci tych dzieci, nie został odpowiednio zagospodarowany. Mamy nawet własne muzeum - na rynku skromny domek. Rozumiesz, że wszystko to odbywa się z dobrowolnych datków.

Rzeczywiście, do Łyczkowa wysyłano pieniądze z całego kraju. Wiele drobnych sum przesłały dzieci, które były zszokowane straszliwą śmiercią swoich rówieśników. Lidia Filippovna i Ludmiła Wasiliewna zrobiły wiele, aby o tej akcji dowiedziało się jak najwięcej osób. I osiągnęli swój cel.

Co prawda na cokole pomnika na stacji jest napisane, że jest on poświęcony wszystkim dzieciom, które zginęły w czasie wojny, i to nie tylko tym z Leningradu i nie tylko tutaj, w Łyczkowie. Może to też prawda, ale Ludmiła Wasiliewna, w której pamięci na zawsze wyrył się lipcowy dzień 1941 roku, wciąż widzi w pociągu swoją sąsiadkę w brązowej dziewczynie.

Niestety w tragedii Łyczkowa jest wiele martwych punktów, nie wszystko jest pewne - w końcu dzieci były małe, nie wszystko pamiętają, a dokumentów pozostało niewiele. Dlatego w tej historii pojawili się już spekulanci i wykorzystują ją na swoją korzyść.

Lidia Filippovna nawet nie chce rozmawiać o tych ludziach:
- Nie ma potrzeby wymieniać ich imion, to tylko kolejny powód, aby dać im pamięć. Wierzę, że w naszej pracy wszystko jest na swoim miejscu, od razu widać, kto jest prawdziwym bohaterem, a kto czepia się cudzej chwały i spekuluje na temat czyjegoś smutku. Tutaj Ludmiła Wasiliewna zdołała opublikować książkę o historii Łyczkowa, udało jej się to zrobić za pośrednictwem UNESCO, nie mogła znaleźć bliższego sponsora.

Lidia Filippovna wie także o innym zamachu bombowym, w którym jesienią 1941 roku zginęło wiele dzieci w Tichwinie. Mówią, że był to ostatni pociąg, który opuścił Leningrad przed zamknięciem blokady. Wspomnienia naocznych świadków też były straszne: „Dzieci były ciężko poparzone, czołgały się i kuśtykały, umierając z bólu, od stacji do miasta, a ludzi i wozów nie było dość, żeby im pomóc…”. kilkukrotnie większego i bogatszego od maleńkiego Łyczkowa, nie było ani jednej osoby, która by zrobiła to, czego udało się Łyczkowitom: pomnika nie ma ani na stacji, ani na cmentarzu na Fisowej Górze koło cerkwi św. Hiob wielkodusznie cierpiący. Tylko tam jest standardowa, zniszczona piramida ze starym napisem informującym, że tu leżą dzieci z Leningradu, które zginęły na stacji Tichwin jesienią 1941 roku. Czy Tichwiniści nie powinni uczyć się od Łyczkowitów? (uwaga - Pomnik wznieśli komsomolscy członkowie warsztatu termocięcia produkcji Tichwin stowarzyszenia Zakłady Kirowa, jednym z inicjatorów był sekretarz warsztatu Komsomołu L.R. Zubkow. Uroczyste otwarcie pomnika odbyło się 9 maja br. 1979. Jest to obiekt dziedzictwa kulturowego (1988 r.) Artykuł sprzed dwóch lat, piramida, jak widać, został odnowiony, a nawet wpisany do Księgi Pamięci w 2012 roku)

Ale Ludmiła Wasiliewna ubolewa nad tym, że absolutnie nic nie wiadomo o dzieciach, które zginęły w Demyańsku, kiedy wkroczyli tam naziści, a ona, mająca siedem lat, miała szczęście przeżyć. Nikt nie reagował na publikacje, nikt nie pamiętał ich historii. Być może wśród naszych czytelników są tacy, którzy pamiętają niemieckie czołgi w Demyańsku w połowie lipca 1941 roku?

Telegram od sekretarza Molvotitsky RK Ogólnounijnej Komunistycznej Partii Bolszewików V.A. Fedotkovej w LOC VKP(b). 4 lipca 1941 r TsGAIPD SPb. F. R-24. Op. 2c. D. 5018. L. 3.

Na dokument ten natrafiłem w ogólnych zbiorach archiwalnych. Nie było żadnych komentarzy i zdecydowałem się wpisać „Lychkovo”, aby zobaczyć, gdzie jest położone geograficznie. I tam...

SYTUACJA Z PRZODU

Sytuacja na froncie w lipcu-sierpniu 1941 r. Łyczkowo w prawym dolnym rogu pod Demyańskiem

W strefie Grupy Armii Północ Niemcy wraz z siłami 41. i 56. korpusu zmotoryzowanego przeprowadzili ofensywę przeciwko Leningradowi. Po zajęciu Pskowa 9 lipca, następnego dnia 41. Korpus napotkał uparty opór wojsk radzieckich w pobliżu miasta Ługi. 14 lipca Radziecka 11. Armia przeprowadziła nieoczekiwanie silny kontratak (środek mapy).
Kontratak 11 Armii rozpoczął się 14 lipca o godzinie 18:00. Główne siły 70. Dywizji Piechoty uderzyły na 10-kilometrowym froncie, uderzając od linii od Pirogowa do Skirino w kierunku Bolszoje Zaborovye, Molochkovo i Soltsy. 15 lipca bitwa rozpoczęła się bezpośrednio o Soltsy. W południe 252. pułk piechoty 70. Dywizji zaatakował wschodnią część miasta, a 68. pułk, wspierany przez czołgi z 42. pułku czołgów, wdarł się na jego północne przedmieścia. Tutaj, na terenie lotniska, odkryto bazę naprawczo-tankacyjną dla 8. Dywizji Pancernej. Ogółem podczas walk o miasto tego dnia, według meldunków pułków, zniszczono 20 pojazdów niemieckich i 15 czołgów, w tym 10 na terenie lotniska. Walki na tym terenie trwały przez całą trzecią dekadę lipca.
Z terenu ciężkich walk w pobliżu miasta Sołce do stacji Łyczkowo, gdzie wkrótce miała nastąpić tragedia, biegnie linia kolejowa, wzdłuż której zaopatrywano front.

WYPROWADZENIE DZIECI Z LENINGRADU
„Pierwsza fala ewakuacji mieszkańców Leningradu rozpoczęła się 29 czerwca 1941 r. Wojny, kręgi kierownicze Związku Radzieckiego uważały, że Leningradowi grozi niebezpieczeństwo ze strony Finlandii, z powodu czego, jak później okazało się, ludzie zostali omyłkowo ewakuowani bezpośrednio na linię frontu.
Wieczorem 17 lipca 1941 Na pierwszy tor stacji Łyczkowo wjechał jeden z pociągów ewakuacyjnych. W trakcie podróży pociągi z ewakuowanymi były uzupełniane coraz większą liczbą dzieci z osiedli położonych najbliżej drogi, dlatego też pociąg ten, zanim dotarł na jeden z poprzednich przystanków, stację Staraya Russa, składał się już z 12 ogrzewane samochody, w których znajdowało się około 2000 dzieci wraz z towarzyszącymi im nauczycielami i pracownikami medycznymi. Na stacji Łyczkowo pociąg oczekiwał na przyjazd kolejnej grupy dzieci z Demiańska, która przybyła 18 lipca po południu. Mniej więcej w tym samym czasie na drugi tor przyjechał pociąg medyczny, z którego zaczęli wysiadać lekko ranni żołnierze Armii Czerwonej i pielęgniarki, aby uzupełnić zapasy żywności na stacyjnym targu.”
A potem przylecieli (przylecieli) „kulturowi wyzwoliciele z niewoli bolszewickiej”:

TRAGEDIA NA STACJI ŁYCZKOWO
Oficjalnie. Z zaświadczenia o ewakuacji dzieci z Leningradu z południowo-wschodnich regionów regionu. Od 29.07.1941r
„Na stacji Łyczkowo, w czasie przygotowywania i wsiadania dzieci do pociągu, miał miejsce nagły nalot (bez ostrzeżenia o nalocie). Jeden niemiecki bombowiec zrzucił do 25 bomb, w wyniku czego 2 samochody i zniszczeniu uległa lokomotywa pociągu dziecięcego, zerwana została łączność, zniszczone tory, zginęło 41 osób, w tym 28 dzieci z Leningradu, a 29 osób zostało rannych, w tym 18 dzieci. Załączam listę ofiar / lista nie jest publikowana / Po nalocie natychmiast podjęto działania, a dzieci, które przebywały we wsi, ponad 4000 osób, rozproszyły się po lesie i krzakach. W godzinę po pierwszym bombardowaniu ogłoszono alarm przeciwlotniczy i pojawiły się 4 niemieckie bombowce i po raz drugi poddał Łychkowo bombardowaniu i ostrzałowi z karabinu maszynowego. Dzięki podjętym środkom żadne z dzieci nie odniosło obrażeń podczas drugiego bombardowania…”

Pomnik dzieci Leningradu na stacji Łyczkowo

Nie oficjalnie. Stacja Łychkowo była całkowicie wypełniona pociągami z jakimiś czołgami, pojazdami i czołgami. W niektórych wagonach byli ranni. Ale było też puste miejsce. Poranek dla chłopaków zaczął się od śniadania i załadunku rzeczy do samochodów. I w tym czasie faszystowskie sępy zaatakowały stację. Dwa samoloty wykonały trzy serie bombardowań, jednocześnie przeczesując stację ogniem z karabinów maszynowych. Samoloty wystartowały. Wagony i czołgi płonęły, trzaskały i unosiły się dławiący dym. Przestraszeni ludzie biegali między wagonami, dzieci krzyczały, ranni czołgali się, prosząc o pomoc. Na drutach telegraficznych wisiały strzępy ubrań. Kilku chłopaków zostało rannych w wyniku bomby, która eksplodowała w pobliżu naszych wagonów. Mojemu koledze z klasy, Zhenyi, oderwano nogę, Asyi uszkodzono szczękę, a Kolyi wybito oko. Dyrektor szkoły Zoya Fedorovna została zamordowana.
Dzieci pochowały ukochanego nauczyciela w kraterze po bombie. Jej lakierowane buty, postawione przez chłopaków na grobie, wyglądały gorzko i samotnie...
Wspomnienia weteranów Wielkiej Wojny Ojczyźnianej. Petersburg: Palmira, 2002

Fragmenty ciał dzieci wisiały na drutach telegraficznych, na gałęziach drzew i krzakach. Stada wron, wyczuwając życie, krążyły z wrzaskiem nad miejscem tragedii. Żołnierze zebrali okaleczone ciała, które pod wpływem gorąca szybko zaczęły się rozkładać. Od tego smrodu zrobiło mi się niedobrze i zakręciło mi się w głowie.
Kilka dni później do Łyczkowa napłynęły matki nieszczęsnych ofiar. Z gołymi włosami, w rozczochraniu, biegali pomiędzy ścieżkami wyznaczonymi przez wybuchy bomb. Błąkali się na oślep po lesie, nie zwracając uwagi na pola minowe, i wysadzili się na nie... Nic dziwnego, że niektórzy postradali zmysły. Jedna kobieta z uśmiechem zapytała mnie: czy spotkałem jej Wowoczkę? Właśnie zabrała go do przedszkola i tu zostawiła... Straszny widok: histeria, krzyki, szalone oczy, zamieszanie, beznadzieja...
V. Dinaburgsky. Stokrotki na polach poczerniały... - Briańsk: Cyrylica, 2004.

PAMIĘĆ
W pobliżu grobu dzieci pochowano babcie Łyczkowa, Tamarę Pimenko i Praskowę Timukhinę. Widzieli na własne oczy ostrzał, ratowali dzieci, zbierali i zakopywali szczątki, a przez całe życie opiekowali się grobem. „Ich serca były przywiązane do tych dzieci” – mówili o nich lokalni mieszkańcy.

Od razu przepraszam za przytoczenie pierwszych tekstów, na jakie się natknąłem, ale po prostu fizycznie nie jestem w stanie zagłębić się w temat. Nie mam odwagi zrozumieć liczb, kiedy mam przed oczami piekło na ziemi. Niech zrobią to ci bardziej wytrwali.